Ela vem pela montanha, ela vem.

Vem com o sorriso estampado na cara, vem com os olhos brilhando de felicidade. Tem nas mãos ainda tremulas a prova da sua maior pretensão, a prova da sua objetividade e compreensão. Anda rápido, depressinha, quase corre de alegria.
E o vento bate em seus cabelos, fazendo maior ainda a harmonia do momento, grita, chora, ri. "Ela se formou, ela se formou" - alguém diz mais alto que seus sonhos, e nada á para, nada a impede de voar, hoje seria o melhor dia de sua vida, até o momento que daria a hora de acordar.
Uma musiquinha lentamente vai se ouvindo, fazendo distante as outras vozes... "ela vem pela montanha ela vem.."
Logo se percebe o engano do futuro, pobre menina ainda com doze sonhando acordada com seus vinte e quatro, que se nada á impedir ainda chegaria.

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The Phanton of the Opera [One-Shot]